Ich in der Sonne deines Sterbemonats
Ich im geöffneten Fenster
Ich betreibe Gewohntes: trockne
Gewaschenes Haar
Schaukeln fliegen
Am Augenwinkel vorbei, Wespen
Stelzen auf faulenden Birnen
Angesichts weißer Laken
Schreit der Wäschehund: er ist noch klein
Flieg Haar von meinem Kamm
Flieg zwischen Spinnenfäden
Schwarzes Haar totes Haar
Eben noch bei mir
im Andenken an Uwe Komes († 28. Februar 2013)
